De la goutte d’eau tombée du glacier surgit un ruisseau qui sinue, porte puis déferle, devenu fleuve. Navigant entre la force du torrent et la tranquillité du lac, faut-il entrer dans l’eau, traverser d’une rive à l’autre, au risque d’être emporté par le courant ? Alors faut-il lâcher prise, se fondre, ou tenir, s’accrocher à on ne sait quoi ?

La montagne au printemps est gorgée d’eau, celle-là qui délie les muscles, se transformant en sang. Comment le langage peut investir cet espace géologique, s’y faire chair, et proposer d’y habiter en dansant ?